Histoire d'âme

Pas d'immeubles haussemaniens ni de longues et larges avenues, des ruelles. Des nuées de touristes trop lents, (les touristes sont toujours trop lents, c'est un fait) bardés de sacs, qui se photographient en rafale dans des poses assez grotesques. Des étudiants à l'allure de poète savamment étudiée pour sembler improvisée refont le monde à coup de soupirs et de regards entendus à la terrasse d'un café. Un escalier interminable porte un nom de rue. Un clochard dort sur un banc, son barda à ses pieds, d'un sommeil profond. Une boutique de souvenirs débordant de tours Eiffel et de bibelots inutiles jouxte une librairie spécialisée et une galerie d'art. Une bicoque voisine avec une grosse maison bourgeoise. Il y a des géraniums aux fenêtres des chambres de bonne. Le marché Saint-Pierre dégueule ses rouleaux de tissus jusque sur les trottoirs et les échoppes offrent la promesse de trouvailles merveilleuses aux yeux avertis des couturiers et couturières.... Montmartre est un village au coeur de Paris qui mène sa vie parallèle. Montmartre surveille Paris du haut de sa basilique et semble lui dire "Tu seras toujours Paris, je veille". Montmartre bouillonne et on y trouve le calme. Montmartre est bohême et élégante. Montmartre vit et le temps semble y être suspendu. Montmartre à une âme qui n'appartient qu'à elle et c'est un trésor dont je ne me lasse pas.